Vestigio

Lonjas pantagruélicas,

rebosando de avidez.

Un banquete kilométrico de seda

                                                    cachemira

                                                   damasco

                                                lamé.

                    Se aproxima

la mujer de los mil pasos,

            nunca recorridos.

             De los latigazos,

       Siempre propinados.

Uno es meramente infeliz,

mientras el otro goza de ponerle su vestido.

Ceguera

Mirar al sol,

nos deja ciegos,

dicen todos.

Cuán difícil es mirarte y sentir que,

tras reparar en el ámbar de tus ojos

seré un pequeño insecto

                              hundido,

                                 petrificado.

Que tu savia

no es más que una toxina 

que se escurre también

entre tus labios.

Una planta carnívora con las fauces abiertas y el instinto agudo.

Arena movediza,

corrosiva.

Estar ciego es no verte más.

 

Ciclo

 

Inhale,

succione,

aspire,

pase,

manténgalo en la garganta,

sople.

Llevo la ausencia anudada en la garganta,

un par de algas entre el bolsillo,

y la colilla a la que le contaste

tu más íntimo secreto

convertida en confesionario propio.

Inhala.

Recuerda las horas previas a la niebla.

          Succiona.

Siente nauseas,

           agitación.

                                      Pasa.

                               Se levanta

             -¿Es necesario irse?-.

Lo mantiene en la garganta.

Estira el tiempo,

se contiene.

 

Sopla.

Hace una pausa,

Abandona.

Todo lo que queda es la neblina

atascada. Entre tu pecho, mi espalda.